Un vieux monsieur et un enfant de trois ans sont assis à une table, l'un à côté de l'autre. Le vieux monsieur, d'une voix douce, souriant, annonce :
- Je vais t'apprendre à dessiner.
Le vieux monsieur pose devant lui une feuille de papier blanc.
A l'aide d'un crayon noir bien gras, il dessine avec assurance mais sans précipitation, malgré une main tremblante, un trait horizontal plus ou moins droit qui divise maintenant la feuille en deux parties à peu près égales.
Tout content de lui, il désigne la partie du bas à l'enfant :
- Là, c'est la neige.
Puis la partie supérieure :
- Au dessus, c'est le ciel.
Cela est une fiction : les faits décrits ont été entièrement inventés. Mais le vieil homme est mon grand-père, le petit garçon, c'est moi. C'est mon grand-père Marcel Minault qui m'a appris à "dessiner". Il est mort quand j'avais quatre ans.
Mon évolution s'est arrêtée là.
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